Ксамиль. Лесной пожар.

Я сижу на знаке «Стоп» на краю обрыва над морем. С молниеносно собранным рюкзаком. Паспорт, кошелек, телефон в сумочке, сумочка в рюкзаке с еще какими-то  запиханными туда вещами. Почти полночь. Подступает лесной пожар. Ветер почему-то в море, а не с моря. Сосны вспыхивают как бенгальские огни. С треском, миллионами искр и полыхают как факелы. Оливки горят ярко, широко, но быстро. Говорят, вертолета нет. У пожарных воды не хватает.

Сначала мы с рюкзаками и соседями по палаткам сидели на пирсе, но потом вопреки здравому смыслу перебрались поближе к пожару.

Мы поливаем наш лагерь из шланга по очереди.

В ресторане камышовая крыша, а синтетический материал палаток, должно быть, горит еще лучше. Немного страшно.

Албанцы курят и фоткают.

 — Донт ворри, — говорят —  такого никогда ещё не было, но все ок.

 Успокоили)

Овчарка Скай смотрит на пожар как загипнотизированная.

 Вообще албанцы плевали на маски и коронавирус, но вот когда валит густой дым — мокрая маска —  то что доктор прописал.

К трем ночи, огонь удаётся отогнать на гору, а все вокруг уже достаточно мокрое, чтобы не воспламенится от искры. Бодрый пожарник дает добро на «Расходиться по палаткам спать».

Спать почему-то не хочется. По этому поводу вновь открывают бар и варят кофе. И только когда все «Я такого еще никогда не видела», «В Германии такое невозможно, почему не задействовали авиацию?» и «А мне тут сон накануне снился о пожаре…» проговорены, кофе выпито,  а дым более-менее рассеялся, население глемпинга неохотно расползается по палаткам.

Спать остаётся немного, потому что независимо от люксовости шатра, при +40 там адски жарко и надо выползать наружу.

Два дня спустя я буду ехать на автобусе в Гирокастру, рядом со мной усядется албанец с прекрасным английским и расскажет, что пожар устроили два местных жителя. Им нужна была земля под застройку, под очередной отель. Но земли не было, а вырубать сосны и оливки запрещено. Поэтому предприимчивые граждане решили замаскировать это все под пожар. Теперь им светит пять лет бесплатного проживания в Рогожино – городке, недалеко от Тираны, где находиться тюрьма.

Но, вся эта информация будет потом, а пока я засыпаю в палатке под шум моря и продолжаю видеть сполохи огня, даже закрыв глаза.